X, Jorge Boccanera.

X

La selva es lo inminente, eso que está por
desencadenarse.
Es lluvia detenida. Espuma a punto de plumaje.
Urgencia.
Estar y devenir en una misma boca.
Lo que se viene. Pronta. Y se va a desatar.
Telegramas que ruedan por el aire.
Mi oficio es recibir eso que vive de anunciarse.
Ser la rama de aquello que no se posa nunca.

Jorge Boccanera (argentino, contemporáneo), en Palma real.

¡Todo era amor!, Oliverio Girondo.

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

juan gelman, ausencia de amor

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

la montaña es la montaña

sólo quedan las alturas.

jules le dice tourbillon

no soy fanática de Serrat. me gusta. por eso cuando J. vino a pasar unos días a casa, tuvo que explicarme que Miguel Hernández era un poeta y que Serrat le ponía música a muchos de sus textos. el libro que J. estaba leyendo, era una biografía de Hernández, que pensaba terminar y dejarme antes de irse. y lo hizo. el lunes.
hoy N., dueño de la disquería, me dejó sobre el mostrador del local donde trabajo el último disco de Serrat. dijo que me lo mandaba T., su empleado y mi amigo.
me hubiera sorprendido el gesto por sí solo, pero fue más shockeante que el disco fuera con temas escritos por Hernández. Todos.

hijo de la luz y de la sombra.
leí el booklet como si de un libro de poemas se tratara porque a veces, en esos casos, hay una señal. algo que entender.
a la hora cae T. en el negocio. me dice que acaba de darse cuenta, de que cuando revisaba los discos que habían entrado en el nuevo pedido, me había mandado uno de Serrat y no tenía idea de por qué.
entre los poemas que leí, encontré este fragmento:

La noche se ha encendido como una sorda hoguera
de llamas minerales y oscuras embestidas.
Y alrededor la sombra late como si fuera
las almas de los pozos y el vino difundidas.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

no tengo necesidad de seguir buscando significados. simplemente uno encuentra lo que necesita leer.

entre otras noticias, después de 12 años de conocer, leer y sentir cierta atracción malsana por Boris Vian, me digné a entrar en la librería y pedir una de sus novelas. una de varias. solamente la que quería.
por supuesto, era la única que tenían.
así que toda la tarde me estuve revolcando en Escupiré sobre vuestra tumba. y lo haría el resto de mi vida si los libros no tuvieran un final.

esta canción me hace acordar a vos

para ver bailar voy a un club
mientras muerdo el limón
de un gin tonic usado... en tu cadera

Oliverio Girondo, En la masmédula, Topatumba

Topatumba

Ay mi más mimo mío
mi bisvidita te ando
sí toda
así
te tato y topo tumbo y te arpo
y libo y libo tu halo
ah la piel cal de luna de tu trascielo mío que me
levitabisma
mi tan todita lumbre
cátame tu evapulpo
sé sed sé sed
sé liana
anuda más
más nudo de musgo de entremuslos de seda que me ceden
tu muy corola mía
oh su rocío
qué limbo
ízala tú mi tumba
así
ya en ti mi tea
toda mi llama tuya
destiérrame
aletea
lava ya emana el alma
te hisopo
toda mía
ay
entremuero
vida
me cremas
te edenizo.

Jaime Sabines, ¿Qué putas puedo? (fragm.)

¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Jaime Sabines

(suspiro)

(L)
letras y videos para suspirar como idiotas.

Añoro, Albert Plá

Añoro todo aquello que no tuve
lo que tuve ya lo retuve
y eso no me lo quita nadie
Añoro solamente
lo que no vi ni en pintura
lo que no quise que ocurriera
lo que olvidé por desidia
lo que no escuché por ciego
hecho de menos
me hace falta
lo que no viví ni en sueños
añoro por ejemplo
no haberme follado a Marta
pensando mientras tanto
que me follaba a su hermana
y añoro a esa muchacha
que jamás he conocido
y que espera ansiosamente el amor mío
Y esa rayita y esa pastillita
que no tomé contigo
aquella noche
me duelen los recuerdos
por no haberte conocido
ni amado ni violado
en un confesionario
quién pudiera haber gozado
de la luna y de tus besos
en aquel acantilado
dentro de un cadillac rojo
y por cierto ...
se me olvidaba decir
se me olvidaba decir
se me olvidaba decir
lo que vine a pedir
si quieres bailar conmigo
esa canción tan bonita
aun no existe todavía
pero es mi canción preferida
ye, ye, ...
Me duele la cabeza
no me quito la resaca
y eso que ayer me quedé en casa
No tomé ni una copita
ni tampoco maté a nadie
y eso que hay quien lo merece
por pereza o por cobarde
nunca quise a nunca pude
y añoro esos zapatos que no tuve
mis pies pisan descalzos
pues yo siempre ando desnudo
y eso que nunca me pinté
con purpurina todo el cuerpo
ni me subí a ese campanario
pa gritarle al sol y al viento
Me cago en la madre que parió a esos
mamones hijos de puta que me están
jodiendo la existencia
y por cierto ...
se me olvidaba decir
se me olvidaba decir
se me olvidaba decir
lo que vine a pedir
si quieres bailar conmigo
esa canción tan bonita
aun no existe todavía
pero es mi canción preferida
ye, ye, ...
y añoro no haber muerto cada ida
cuando llegue la muerte
ya no sabré que hacer con ella
a lo mejor la palmo
y resucito siendo un cerdo
me olvido de que existo
y así no echaré nada de menos
engordaré deprisa
en el corral de las mentiras
comeré lo que me echan
como cualquier cerdo bueno
hasta que un día el granjero
me se lleve al matadero
y convierta en embutidos
mis recuerdos más grasientos
entonces piensa en mí
recuérdame amor mío
cada vez que te comas
un bocadillo de chorizo
ye, ye, ...





Misterio del valor de las palabras, Pancho Varona

Misterio del valor de las palabras
palabras infinitas como estrellas
palabrotas bellas
que dejan ostias palabrejas rotas
Palabras siempre nuevas pero eternas
palabras ...... a crucigrama
palabras en pijamas
montones de palabras en pelotas.

Escribeme, escribeme una carta que me impacte al corazón
o llámame , o llamame entre sueños
que los sueños sueños son.

Palabras malgastadas por el uso
palabras en poder del enemigo
yo solo digo
que no me sacareis ni una palabra
palabras con sonido y sin sentido
palabras de verdad hechas añicos
palas y picos
que extraen de entre las tierra las palabras

Escribime, escribeme una carta que me impacte al corazón
o llamame, o llamame entre sueños
que los sueños sueños son.
Escribeme, o llamame
o llamame entre sueñosque los sueños sueños son.